Auteur : sylvie dalloz

est le souvenir
comme l’avenir
de ce qui fut accordé
si merveilleusement

accordé

*

aucun des oiseaux
ne dira à voix haute
sa singulière note
à moins de l’épeler
et d’en faire tomber
une à une
la voyelle
sur la page
pélerine

*

ce qui tremble
le long du chemin que tu n’empruntes plus
dans la petite sente des lauriers coupés
tout près des romarins où ton ombre respire
est ce jour de septembre
si tremblant
enceint de ton expire

*

ce qui tremble le long du chemin
remue la nuit où des mains tombent

échues

des feuilles babillonnent
sans heurt

l’oiseau sombre
si loin si lent
silencieux

puis le matin et des mains qu’on espère

nouvelles

qu’on a laissé derrière
perd parfois ses contours
ce sont des palimpsestes où jouent des écritures
des mains des pas et des visages
dont ne sait plus toujours ni le sillon ni le sillage
c’est la laisse des pas qui s’efface
silencieuse compagne
veilleuse de l’antan
tandis que l’on avance vers
sans rien inventer qui n’ait déjà été

dans les sentes multiples qu’emprunte une gamine
sont entre autres aromatiques
des fenouils sauvages qui remuent leur feuillage
comme plumeaux de magie
ce qui pousse le long du chemin qu’emprunte l’enfant des garrigues
est perdu
à moins qu’aux feux d’une saint-jean comme poème
la plante du soleil allume ses ombelles
et renouvelle

sont des platanes qui s’alignent et fuient vers
ils forment l’allée centrale d’un lieu dont j’ai perdu le nom
ce n’est pas la route des platanes
que nous traversions en Citroën LN pour aller à la plage
ce n’est pas non plus celle que nous montions à l’entrée du village
c’est une autre allée au chemin de graviers
que l’écriture emprunte comme chemin de mémoire
les platanes font signe
sur leurs troncs qui dessinent le temps en abandons successifs
quand tombent
les plaques les plus sombres
ce qui pousse le long du chemin
de ce chemin précis
est quelque part en moi derrière ou devant moi
réminiscence ou prescience
l’écorce qui tombe est passé avenir

d’une île que la vacance a choisie écossaise
tandis qu’on la monte vers son point culminant
après des sentiers forestiers qui serpentent
des landes de bruyère qui jouent avec le ciel
après que sont passés
l’adolescent assoiffé de sommets
la femme de trente ans le joli couple anglais avec porte bébé
un homme en descente heureux de gravité
de belles quadrupèdes jouant en pente raide de bâtons télescopes
et l’homme régulier
ce qui pousse le long du chemin
après rivières et ruisseaux et filaments d’eau claire
sont des pierres et des pierres
des roches repoussant les sommets
des morceaux de granit qui chantent en gaélique
puis se taisent
à l’entrée des pierriers sommitaux
versants nappés d’éboulis
que l’on gravit
dans le souffle le silence et la mémoire
de l’impossible révolte du marcheur obligé.

Ce qui pousse le long du chemin après maintes jachères et après maints labours
sur la terre qui s’enfriche s’embroussaille pêle-mêle
sont entre autres herbes mauvaises (ainsi dit-on)
de biens jolis chardons

certains sont violets et des flocons de laine s’y sont accrochés
quelques moutons sans doute seront passés

cela rappelle qu’autrefois on frottait les toisons aux bouquets de chardons

d’autres chardons forment eux de petits cabarets où boivent les oiseaux

Ce qui pousse le long du terrain vague et touffu a son ordre propre ou son propre désordre
ce sont des herbes folles qui poussent çà et là à l’aune de leurs caprices qui ne sont pas futiles

Puis un âne passe – c’est à peine s’il dit son nom – il aime les chardons
c’est là sa gourmandise
et ainsi il défriche
éclairant d’un sabot lyrique le chemin des broussailles

Ce qui pousse sur le chemin sous les assauts des pas du marcheur qui regarde devant
sont des plantes qui ne poussent pas vraiment
des plantes qui n’ont pas le loisir – d’aucuns diraient qui ne font pas l’effort – d’aller accrocher leurs fleurs à une tige
elles font profil bas
c’est là leur résistance
et tandis que leurs feuilles plus ou moins larges grandies du même point sont broutées piétinées arrachées
elles protègent en ce point même – en leur cœur dirait-on – leurs bourgeons
ainsi sont-elles nommées rosettes en raison du cercle formé de feuilles étalées à partir du collet

Ce qui pousse le long du chemin pousse sans enthousiasme
mais non sans le secours d’une forme de certitude patiente et comme résignée
oui une certitude sans sceau ni cachet

Ce qui pousse le long du chemin c’est parfois cela qui n’ose plus se dire
cardé aux bouquets de chardons puis vrillé et filé
sans même que l’on entende le mouvement d’un rouet

Ce qui pousse le long du chemin
sont renouées d’oiseaux
qui viennent aux lèvres et se posent
sur des ivraies vivaces qui font tourner la tête
à des chardonnerets qui parlent en sanscrit
et passent à tire d’aile paksha paksha paksha devant le marcheur fatigué et fidèle.

***